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A sept heures et demie, l’Inspecteur Jacquard était en train d’aller à son bureau au poste de police. Il connaissait bien le chemin, puisque si peu avait changé en quinze ans, lorsqu'il était venu faire un long stage avant de partir pour Paris. Bien sûr, il y avait plus de jeunes ici maintenant. Plus de voitures encombraient les rues, et plus de touristes s'entassaient sur les plages—ce qui voulait dire plus de petits crimes comme l’ivresse publique, le vole à la tire, le vandalisme..et aussi le trafic de drogues. Il y avait plus de trafic maintenant, et Marseille s’était décidée, avec l’aide de la Sûrété Nationale, à balayer ses rues. C’était bizarre, parce que, de l’extérieur, Marseille semblait si belle, si saine.
Ses supérieurs à Paris l’avaient muté sous prétexte qu’il s’occuperait du trafic des drogues, mais tout le monde, y compris lui-même savait que c’était vraiment pour l’éloigner des tensions générées par le travail dans la plus grande ville du pays. «Sa mutation, c’est pour sa santé. Il est un atout pour la Sûreté, mais il s’use au travail»--Jacquard entendait encore les mots du Directeur dans ses oreilles en traversant l'avenue Camot, et il a grimacé. Il était vrai que sa tension artérielle était subitement montée depuis les deux dernières années,
Mais maintenant, les coins de sa bouche se relevaient pour faire ce que ceux qui le connaissaient reconnaitraient comme un sourire. Les vues et les sons de Marseille lui rendaient le cœur plus léger, comme il ne s'était pas senti depuis son début de carrière dans la Sûrété. Il pourrait presque oublier Bizet et ses complots… « Oui, » pensait Jacquard en sentait les arbres qui étaient en fleur, « je peux rester ici—peut-être que l’an prochain sera plus supportable. »
Il a détecté une petite crispation dans sa moustache, la même crispation qu’il avait eu pendant ses premières années à Paris, quand il s'était gagné la reputation d' un « sixième sens » en menant les enquêtes. Il était un peu surpris de cette crispation, étant donné que d’habitude il ne la détectait que quand quelque chose d’important dans une enquête allait se passer, mais il a décidé que c’était une indication liée ’excitation de son nouveau milieu. Ses supérieurs lui avaient donné un bon poste ici, dans lequel il pourrait encadrer beaucoup d'autres gendarmes, et, avec bonne chance, Jacquard aurait l' occasion de faire ses preuves avec la moitié du travail qu’il avait fait à Paris.
Mais il n’était pas sûr qu’il aurait cette chance. C’était sa première semaine de travail à Marseille (la Sûrété lui avait donné des vacances supplémentaires de trois semaines que Jacquard avait passées, comme il maintenant le regrettait, à avoir le le cafard dans des bars miteux), et même s'il commençait à prendre plaisir à son séjour, il s'ennuyait encore un peu. Sa petite amie lui avait dit qu’il ne s’habituait pas au temps libre, que son ennui passerait, que le répos était exactement ce dont’il avait besoin.
Elle avait probablement raison. Il n’a pas fait attention à la crispation dans sa moustache. En passant l’entrée en pierre du jardin du poste, il eutt silencieusement envie d'en étreindre la tranquillité. Bien sûr, il ne voulait pas de crise cardiaque. Donc, il a fait un effort distinct de sourire au jardinier, un court homme trapu qui était en train de lier les feuilles des jonquilles, mais il a fait un expression qui ressemblait plus exactement au ricanement vicieux d’un chien grognant. Le jardinier a fléchi de surprise et de peur. «Eh bien,» pensa Jacquard «On s’habituera à moi.» Il a ôté son chapeau et est entré dans le corridor frais du poste.
«Bonjour, Monsieur Jacquard,» le garde l’a salué en essayant de cacher dans son dos le magazine qu’il était en train de lire. Même si tout était tranquille ici ce matin-là, Jacquard ne voulait pas gagner une réputation de dégonflé, pas maintenant. Il a donc prétendu de n'avoir rien vu.«Bonjour, Monsier Meaux. Quelque chose d’intéressant s’est passé hier soir ?» Jacquard ésperait découvrir la source de la crispation frénétique de sa moustache, qui, malgré ses efforts vaillants de ne pas y faire attention, devenait plus insistante et maintenant lui donnait l’apparance d’un homme dont la bouche était attaquée par une furièuse chenille rouge.
Le garde changea de position. «Mme Trudeau m’a rapporté qu’un ivrogne avait, ah, s'était soulagé dans son jardin. Un touriste a perdu sa camera. Des voles à tire. Comme d’habitude.
«Aha. Merci.» Jacquard et le garde sont restés là un moment de plus, s’évaluant silencieusement jusqu'à se sentir mal à l’aise.
--Bien. Si c’est tout, je vais à mon bureau—
--Monsieur, s’il vous plait, il y a du travail de bureau que je—
Ils avaient été si pressés de combler le silence que leurs mots sont tombés en même temps. Le garde était encore nerveux en présence de son nouveau chef, et Jacquard… Cela faisait longtemps qu’il avait regardé un collègue dans les yeux et maintenant il se devait de communiquer par la parole et non par des notes. Il n’était pas encore accoutumé aux habitudes de cette ville ; tout y était si personnel. Donc il a acquiescé de la tête et puis s’en est allé au bout du couloir pour trouver refuge dans son bureau.
Presque tout était encore dans des boites en carton. Il manœuvrait autour et s’est assis à son bureau, qui était nu, si ce n’est pas pour un téléphone et un livre de bloc-notes. Il regardait le bloc-notes depuis cinq minutes, se demandant comment il allait pouvoir déballer toutes ces boites, quand le téléphone a sonné avec un bruit aigu qui l’a ramené au présent.
«Monsieur Jacquard ? C’est encore Monsieur Meaux.» Aha ! Maintenant il savait pourquoi sa moustache s’était crispée Il se tenait droit dans sa chaise. «Je n’aime pas vous dire cela, étant donné vos circonstances»--Nom de dieu ! Son visage brûlait de honte et de rage. Que le diable emporte ce directeur qui avait raconté à tout le monde ses problèmes de santé--«mais…quelque chose s’est passé. On a découvert un cadavre dans l’immeuble Lechef dans l’Avenue Van Gogh. Il semblerait que la victime ait été poignardée et on veut que vous y alliez tout de suite.»
(Jillian Hinchliffe)